第三十三章无题

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    雨下了一整天，到了傍晚也没停。
    唐靖超从观星茶肆出来的时候，天色已经暗得看不清路了。他踩着积水往回走，靴子早就湿透了，每走一步都能听到水从鞋面缝隙里挤出来的噗嗤声。朱雀大街两侧的坊门已经关了，只有平康坊的方向还有灯火，橙红色的光晕在雨幕中晕开，像一幅被水浸泡过度的、快要散架的、还在燃烧的画。
    他没有回唐府，而是去了东市。
    东市已经关了，商铺的门板都上好了，只有赵磊那个烤肉摊的位置还有一个人影。赵磊撑着一把油纸伞，蹲在炭火炉前，炉子里还有一点余烬，在雨中发出暗红色的、快要熄灭的光。他没有在烤肉，只是蹲在那里，看着那些余烬发呆。
    唐靖超走过去，在他旁边蹲下来。
    “你怎么在这？”赵磊没有抬头，声音有些哑。
    “路过。”
    “东市在东边，崇仁坊在北边。你路过得挺有创意。”
    唐靖超没有接话。雨打在油纸伞上，发出细密的、像无数只蚕在啃桑叶一样的沙沙声。两个人蹲在伞下，看着炉膛里的余烬一点一点地暗下去，从暗红变成灰白，从灰白变成灰黑。
    “超酱。”赵磊终于抬起头，雨水从伞沿上滴下来，落在他的眼镜片上，他没有擦。
    “嗯。”
    “赵禹珪今天来找我了。”
    唐靖超的手指微微动了一下。
    “他说什么？”
    “他说他知道婚礼那天刺客是谁放进来的。”赵磊的声音很平，平得像在念一份已经背熟了、但不知道该不该念出来的稿子，“他说不是他，但他知道是谁。他说他可以告诉我，但有一个条件。”
    “什么条件？”
    “让我把赵家的生意分他一半。”
    唐靖超沉默了片刻。雨声在两人之间填充着这段空白，像一台不会停下来的、正在播放着白色噪音的收音机。
    “你信他吗？”
    赵磊没有立刻回答。他把眼镜摘下来，在衣襟上蹭了蹭，水滴从镜片上滑落，在衣襟上留下一道深色的水渍。他把眼镜重新戴上，看着炉膛里已经彻底熄灭的余烬。
    “不信。”他说，“但我想听听他能说出什么来。”
    唐靖超站起来，从袖中摸出那柄赵磊送的短刀，递给他。
    “拿着。”
    赵磊接过短刀，拔出来看了看，又插回去。
    “这是我自己送的，你又还给我？”
    “借你用的。等你能自己保护自己了，再还我。”
    赵磊把短刀别在腰间，站起来，把油纸伞收拢，雨水从伞面上哗地一下全倒了下来，浇在炉膛里，余烬发出嗤的一声，冒出一股青烟。他把伞扛在肩上，看着唐靖超。
    “c你老冯。”他说。然后转身朝赵府的方向走去。
    唐靖超站在雨里，看着赵磊的背影一点一点地被雨幕吞没。暗红色的锦袍在雨中变成了一种接近于黑色的、分不清边界的颜色。他没有撑伞，雨水浇在他身上，从头到脚，浇得他整个人湿透了，但他的脚步没有停，一步，又一步，踩在积水里，踩出深深的水花。
    唐靖超转过身，朝崇仁坊走去。
    唐府的书房里，灯还亮着。
    他推门进去，李飞坐在案边，面前摊着一本医书，不是在读，是在抄。他的笔锋很快，字迹工整，一行一行地往下写，像一台被上了发条的、不会出错的机器。听到脚步声，他抬起头，看到唐靖超浑身湿透的样子，眉头皱了一下。
    “超叔，你这样会着凉的。”
    “不会。”唐靖超说。他的内劲是冰寒属性，外界的温度对他来说几乎没有意义，但他没有解释，只是把湿透了的外袍脱下来，搭在椅背上，换了一件干的。
    李飞继续抄。唐靖超在他对面坐下来，看着他写。医书上的字很小，密密麻麻的，有些地方还画着人体经脉的示意图。李飞的笔在纸上快速移动着，偶尔停下来蘸墨，偶尔翻过一页，继续写。他的动作里有一种唐靖超以前没见过的专注——不是那种被逼着做事的、不得不专注的专注，而是一种自己喜欢的、沉浸其中的、像鱼在水里呼吸一样的自然的专注。
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    “乐乐。”唐靖超开口。
    “嗯。”
    “你在终南山的时候，一个人，怎么过的？”
    李飞的笔停了一下，然后继续。
    “白天给人看病。晚上看师父留下的手稿。看不懂的就反复看，看到懂为止。”他的声音不大，但在安静的夜里，每一个字都听得很清楚，“有时候会想你们。想超叔什么时候来找我，想蕾蕾的烧烤摊开得怎么样了，想戒律是不是又在跟人调情，想渝晨湖是不是又在哪个酒馆里喝多了，想瑶瑶姐的舞蹈教室——不，舞蹈教室没有了。”
    他的笔又停了一下。
    “想完了，就继续看手稿。看着看着天就亮了。天亮了，就继续给人看病。”
    唐靖超没有说话。他看着李飞的侧脸，烛光把他还带着婴儿肥的轮廓照得像一幅还没干透的水彩画。他的睫毛很长，垂下来的时候在眼下投下一小片扇形的阴影。
    “超叔。”李飞没有抬头。
    “嗯。”
    “你说，师父他——孙思邈——还会回来吗？”
    这个问题在两人之间落下来，像一片被风吹落的、还没有找到落脚点的叶子。
    唐靖超沉默了很久。
    “我不知道。”他说。
    李飞点了点头，继续抄。他的笔没有停，字迹依然工整，每一个笔画都落在该落的位置上。但他抄着抄着，手腕忽然抖了一下，一滴墨落在纸上，在“当归”两个字上面洇开，把那两个字糊成了一团黑色的、看不清形状的污渍。
    他放下笔，用吸墨纸按在那团污渍上，吸了吸，污渍淡了一些，但还是能看出来。
    “没事，”他说，“重新抄。”
    他换了一张纸，从第一个字开始重新写。
    唐靖超站起来，走到窗边。雨已经小了，从铺天盖地变成了淅淅沥沥，从淅淅沥沥变成了若有若无。屋檐上还在滴水，一滴，又一滴，在窗台上砸出细碎的、像秒针走动一样的声音。
    窗外，长安城的夜很黑。没有月亮，没有星星，只有无边的、像墨汁一样浓稠的黑暗。但在那片黑暗的最深处，在唐靖超看不见的地方，有人在点灯——不是照亮自己的灯，是照亮别人的灯。那个人在宣州，在平原郡，在朔方，在陇右，在范阳，在长安城的某个黑暗的、无人知晓的角落里。他们还不知道彼此的存在，但他们在做着同一件事——在黑暗中点灯，等天亮。
    唐靖超把手伸出窗外，雨水落在掌心里，凉丝丝的。他握紧了手，雨水从指缝间流走，滴在窗台上，滴在墙根下，滴在雨水汇成的、看不见的河流里。
    他转过身。
    “乐乐。”
    李飞抬起头。
    “早点睡。”
    李飞看了他一眼，嘴角弯了一下。那种笑容不是他在药庐门口强撑出来的那种笑，而是一种更安静的、像是什么东西终于放下了的、带着一点点疲惫的、但真实的笑。
    “好。”他说。
    唐靖超走出书房，门在身后关上了。
    廊下的灯笼在雨夜中显得比平时暗，烛火在灯罩里跳动着，把他的影子投在湿漉漉的地面上，忽长忽短，忽明忽暗。他站在廊下，雨水从屋檐上滴下来，落在他的肩头，落在他的袖口，落在他的靴面上。他没有避，就那么站着，听着雨声，听着自己的心跳，听着体内暗劲内劲缓慢而坚定的流动。
    明天，又是新的一天。大理寺的案子还在查，逃走的那个人还在暗处，安禄山的刀还在磨，朝堂上的暗流还在涌动，长安城的百姓还在过日子，卖馄饨的老汉还会在崇仁坊的街边支起那口大锅，卖糖葫芦的小贩还会推着独轮车从朱雀大街上走过，那群孩子还会在老槐树下踢那只歪歪扭扭的蹴鞠。
    而他，会站在他该站的位置上。

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