第 2003 章：末日将近

    的黎波里的天空被硝烟熏成一片灰黄色，像一块洗得发白的旧帆布挂在地中海南岸。
    阿齐齐亚兵营的围墙被炸开了一个十几米宽的缺口，砖石和混凝土碎块散落在周围的街道上，像一堆堆被巨手随意丢弃的积木。
    围墙后面的建筑群在燃烧，黑色的烟柱在晨风中歪歪扭扭地升向天空，像几根被折断的手指，指向那片灰蓝色的天穹。
    穆塔西姆·卡扎菲蹲在兵营东南角一栋三层小楼的楼顶，手里握着望远镜，盯着南边那片被炮火覆盖的城区。
    他的军装上沾满了灰尘和暗红色的血渍，已经分不清哪些是他自己的，哪些是别人的。
    胡茬从下巴一直蔓延到耳根，好几天没刮过，眼窝深陷，眼眶下面有很深的黑眼圈。
    他已经七天没有睡过一个完整的觉了。每次刚闭上眼睛，炮声就会把他炸醒，或者通讯器里传来某个阵地失守的消息，或者某个部下冲进来报告新的敌情。
    “将军。”副官从楼梯口跑上来，作战靴踩在碎玻璃上发出咯吱咯吱的声响。
    他的左臂吊在胸前，绷带已经被血浸透，暗红色的液体从肘部滴下来，在楼梯的水泥台阶上留下一串暗红色的血点。“东线的来电，反对派武装突破了塔朱拉地区的最后一道防线，先头部队已经推进到距离市中心不到三公里的地方。”
    穆塔西姆放下望远镜，转过身。他的动作很慢，膝盖在蹲久了之后有些发僵，站起来时骨节发出轻微的咔咔声。
    “东线还剩多少人？”他的声音沙哑得几乎听不清。
    “不到三百五十人，装备损失超过百分之七十。营长阵亡，指挥权由副营长接替。”
    穆塔西姆没有说话，只是走到楼顶边缘，重新举起望远镜。
    东边的天际线上，黑色的烟柱比昨天又多了几根。
    那是城区在燃烧，是那些他从小熟悉的街道和建筑在化为灰烬。他能看到反对派武装的皮卡在街道上穿梭，车顶的重机枪不时喷射出橘红色的火舌，子弹在空中划出一道道暗红色的弹道，像无数根发光的丝线在灰黄色的天幕上编织一张死亡的网。
    政府军的防线已经退到了市中心方圆不到五公里的狭长地带，从东边的塔朱拉一直延伸到西边的简祖尔，从南边的萨拉赫丁一直退到北边的海岸线。
    的黎波里的心脏被压缩成了一颗即将停跳的心脏，还在做最后的挣扎。
    “我父亲呢？”穆塔西姆问，声音里带着一丝他自己都没察觉的颤抖。
    “在指挥所里。从昨晚到现在，一直没有出来。”
    穆塔西姆从楼顶边缘退回来，蹲在女儿墙的阴影里。他从口袋里掏出烟，抽出一根叼在嘴里点着。烟雾在干燥的空气中迅速散开，被海风吹成一条歪歪扭扭的灰白色丝带
    他深深吸了一口，尼古丁和焦油混在一起，从喉咙一直烧到肺里，呛得他眼眶发酸。
    的黎波里，他在这座城市出生，在这座城市长大，在这座城市里从一个什么都不懂的孩子变成了今天这个手握兵权、杀伐果断的将军。
    他熟悉这里的每一条街道、每一栋建筑、每一棵棕榈树。他知道老城区的巷子有多窄，知道港口区的防波堤有多长，知道阿齐齐亚兵营的围墙有多厚。
    可现在，这一切都快要变成别人的了。
    “将军。”副官的声音再次响起，带着一丝犹豫和小心翼翼，“哈米斯将军的电话。”
    穆塔西姆接过卫星电话，放在耳边。
    “穆塔西姆。”听筒里传来哈米斯的声音，带着急促的喘息和背景里密集的枪声。
    那枪声很近，近得像在耳边炸开，AK-47的射击声、RPG火箭弹的爆炸声、士兵们的喊叫声混成一片，像一锅煮沸的粥。
    “西线顶不住了，简祖尔那边的防线已经被突破。反对派武装至少投入了两个旅的兵力，还有坦克和装甲车。我的人快打光了，弹药也快没了。”
    哈米斯·卡扎菲是卡扎菲的第六个儿子，也是最小的一个。他今年二十八岁，比穆塔西姆小了将近十岁。他是利比亚军队中最年轻的少将，指挥着最精锐的第32旅，也就是所谓的“哈米斯旅”。
    这支旅是卡扎菲的禁卫军，装备了最先进的武器，士兵都是精挑细选出来的，忠诚度最高。可就是这支最精锐的部队，在扎维耶一战中被打残了，又在米苏拉塔一战中损失了三分之二的兵力。现在残部退守到的黎波里西线，还能站着的不到一千人。
    “哈米斯，你听我说。”穆塔西姆的声音压得很低，低到只有话筒能捕捉到。“收缩防线，把人撤到简祖尔以东的第二道防线。不要死守，不要恋战。现在最重要的是保存兵力，不是打阵地战。”
    “撤？”哈米斯的声音陡然提高，在枪炮声中像一把刀划破了绷紧的布匹。“父亲让我守住西线，寸土不让。如果我把人撤了，父亲……”
    “父亲那边我来解释。”穆塔西姆打断他，声音变得严厉起来。“哈米斯，你听我的。把人都撤到第二道防线，重整队伍，补充弹药。西线如果丢了，的黎波里就真的守不住了。”
    电话那头沉默了片刻，只有枪声和爆炸声在听筒里回荡。然后传来哈米斯的声音，带着一丝疲惫和无奈。“好吧。我撤。可你要跟父亲说清楚，不是我要撤，是你让我撤的。”
    “我说了，父亲那边我来解释。”
    穆塔西姆挂断电话，把卫星电话递还给副官。他站起身，拍了拍裤子上的沙粒，从女儿墙后面探出头，朝西边的方向看去。
    西边的天际线上，黑色的烟柱比东边还要密集，还要粗壮。
    简祖尔方向传来的炮声比昨天更近了，震得楼顶的女儿墙都在微微颤抖。那些炮弹落地的声音，像一头远古巨兽在沙漠深处翻滚，每一声都震得人心头发颤。
    “走，去指挥所。”穆塔西姆转身朝楼梯口走去。
    阿齐齐亚兵营的指挥所设在地下一层，是当年意大利殖民时期修建的防空掩体。混凝土墙体厚度超过两米，顶部覆盖着一层水泥预制板和几米厚的沙土，普通的炮弹和炸弹根本奈何不了它。
    通道很长，每隔几十米就有一道厚重的防爆门，门框上嵌着橡胶密封条，关上门后能把外界的爆炸声隔绝大半。
    指挥所内部是一个巨大的拱形空间，高度大约四米，面积超过五百平方米。墙上的电子屏幕显示着的黎波里的城区地图和周边区域的兵力部署，红蓝两色的光标在屏幕上交错分布，蓝色的防线已经被压缩到了市中心。长桌两侧坐满了军官，有的在对着对讲机大声下达命令，有的在埋头翻阅文件，有的靠在椅背上打盹，脸上写满了疲惫。
    卡扎菲坐在长桌的主位，面前摊着一幅的黎波里的城防图。
    “父亲。”穆塔西姆走到他身边，拉开一把折叠椅坐下。
    卡扎菲抬起头看着他，那双浑浊的眼睛里布满了血丝，眼睑浮肿，眼眶下面有很深的黑眼圈。他瘦了，瘦了很多，身上的贝都因长袍空荡荡地挂在身上，像一面被风吹得鼓胀的旗帜。
    “西线怎么样了？”卡扎菲的声音沙哑缓慢。
    穆塔西姆沉默了片刻，脑子里在快速斟酌着措辞。“哈米斯说简祖尔的防线被突破了，我让他把部队撤到第二道防线，重整队伍，补充弹药。”
    卡扎菲盯着他看了很久，那双浑浊的眼睛里有愤怒，有失望，有一种说不清道不明的、像是被人背叛了的感觉。“你让他撤的？”
    “是。”穆塔西姆没有回避他的目光。“西线的守军已经打光了弹药，再不撤，他们会被全歼。保存兵力比死守阵地更重要。”
    卡扎菲的嘴角抽搐了一下，想说什么，却什么也没说出来。他把红笔扔在桌上，靠在椅背上，闭上眼睛。胸口在剧烈起伏，呼吸急促而紊乱，像一头被困在笼子里的野兽。
    指挥所里安静得可怕，所有人都屏住呼吸，不敢发出任何声响。只有电子屏幕的嗡嗡声和对讲机里偶尔传来的电流杂音，在空旷的空间里回荡。
    “穆塔西姆。”卡扎菲终于开口，声音低得像从喉咙深处挤出来的。“我们还能撑多久？”
    穆塔西姆盯着桌上那幅城防图，看着那些被红色箭头包围的蓝色防线，看着那些被标注成“失守”“撤退”“全歼”的阵地，脑子里在快速计算着每一支部队的兵力、弹药、补给，每一条防线的纵深、火力密度、预备队配置。
    “如果反对派不发动总攻，我们还能撑两到三周。”他终于开口，“如果他们在苏尔特方向得手后，把主力调过来的黎波里，从三个方向同时发起总攻……最多一周。”
    卡扎菲睁开眼睛，目光落在穆塔西姆脸上。那双浑浊的眼睛里有什么东西在翻涌，像深海里正在酝酿的海啸。
    “一周。”他重复了一遍这个数字，嘴角浮起一丝苦笑。“够了。”
    “父亲。”穆塔西姆的声音压得更低了，“我们该考虑后路了。马岛人那边……”
    “马岛人？”卡扎菲打断他，声音陡然提高。指挥所里所有人的目光都投了过来，像一根根针扎在穆塔西姆身上。“你以为他们会真心帮我们？他们拿走了米苏拉塔的油田，拿走了塞卜哈的基地，拿走了利比亚的一切。现在他们又在跟班加西的人谈，跟津坦的人谈，跟所有人谈。只要利益足够，他们就是扑过来咬我们最狠的狼。”
    “父亲，马岛人答应过……”
    “呵呵……”卡扎菲冷笑一声，那笑容里有嘲讽，有苦涩，还有一丝说不清的悲凉。“这个世界上的答应，都是用利益来保证的。当你的利益和他们的利益一致的时候，他们会遵守答应。当利益不一致的时候，答应就是一张废纸。”
    他顿了顿，目光变得柔和了一些。“穆塔西姆，你是个好儿子，也是个好将军。可你还是太年轻了，太容易相信人。在这个世界上，没有永远的敌人，也没有永远的朋友，只有永远的利益。”
    穆塔西姆没有说话，只是看着父亲的脸。
    那张曾经威严而骄傲的脸，如今被病痛和战争折磨得不成样子。皮肤松弛，皱纹密布，老年斑像霉点一样爬满了额头和颧骨。
    “父亲，不管马岛人是不是真心，我们都需要他们的帮助。”穆塔西姆的声音很轻，“我们现在没有选择。北约在轰炸，反对派在进攻，部队在溃败，人民在逃亡。如果再不找一条退路，我们全家都会死在这里。”
    卡扎菲沉默了，好一会才开口，“你去安排吧。”他的声音低得像从坟墓里传出来的回响。“安排好了，告诉我。”
    穆塔西姆点点头，站起身，朝门口走去。走了几步，他突然停下来，转过身。
    “父亲。”
    “嗯？”
    “不管发生什么，我都会陪在您身边。”
    卡扎菲看着他，嘴角浮起一丝笑意。那笑容里有欣慰，有苦涩，还有一丝说不清的东西，像是在黑暗中摸索了很久，突然看到了一线光。
    “去吧。”
    穆塔西姆走出指挥所，穿过那条长长的通道，推开一扇又一扇厚重的防爆门，回到地面。
    午后的阳光从云层后面透出来，在废墟上铺开一片惨白的光。兵营里到处是残垣断壁，被炸毁的建筑、被烧焦的车辆、被遗弃的装备，散落在沙土地上，像一堆堆被随手丢弃的垃圾。
    空气中弥漫着硝烟、焦糊和腐臭混合在一起的气味，熏得人直想呕吐。那是战争的气味，是死亡的气味，是一个正在崩溃的政权的气味。

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